lunes, 28 de marzo de 2016

       EL PRIMER MOMENTO

        Retrocedemos más atrás, aún.
        Recorremos la farsesca e alucinante historia
        Nuevamente.
        Más allá aún de las prístinas reacciones químicas.
        Haciéndose cada vez más difícil
        Todo movimiento.
        - Los movimientos inércicos  
        Hasta diluirnos en la bruma rugiente.

        La primera geografía es un acantilado
        Retorcido musgosa e idílicamente.

        El primer impulso del sueño
        De la vida que bulle.
        El inicio de nuestra evolución.
        - Adaptándonos a los sistemas donde
        La vida de estructuras orgánicas comienza -


                    

sábado, 19 de marzo de 2016

        Había una vez…
        Un tiempo en la geografía
        Ahora me encuentras aquí.
        ¿Vas a seguirnos, nos continuaras?
        Estoy parado en la cima.
        Y desde aquí, ardiendo
        Sin compasión ni remordimiento
        Acaricio el alba.


martes, 15 de marzo de 2016

        NIÑA PARADISIACA

        ¡Niña paradisíaca! ¡Hedor, hedor de ciudad!
        Atraes la presencia de la cascada que hace
        Brecha hacia el universo para morir en paz.
        Un subterfugio de inconsciencia.
        ¡Hedor de ciudad!

        La puta aún virgen lame sus labios
        Que serán sacrificados amargamente
        A la obscenidad.
        ...¡Pronto, todo su cuerpo, será invadido
        Por la enfermedad!

        ¡La han visto llegar!
        El sifilítico vigilante va abriendo las puertas
        De algún viejo motel.

        ¡Hedor, hedor de ciudad!
        Capturas lo maltrecho de mi alma.
        Lo bondadoso de las nupcias.

        Bajo tu digestión, el rocío de la mañana
        Se vuelve promiscuo.
        Estando aún virgen  ¡Un último llamamiento! 
        ¡Hedor, hedor de ciudad!




domingo, 13 de marzo de 2016

                       CIUDAD

        La ciudad es el lugar donde lo sórdido prima. 
        Y en donde todo gira en torno a él
(En la escala del ágata)                                                                                                                                                                                                                                       
        Las casas en serie están hechas
        Con el propósito de dar un buen descanso
        A los obreros bufonescos.
El cúmulo de actores malsanos.
En la ciudad todo se sabe conjeturar
        A contraluz:
Algunos por naturaleza otros por aprendizaje.
       

        Las apariencias se prostituyen, pero:
        ¿Cual es su relación para con el arte?
        Hay un placer en la negación, en lo sórdido.
        Se le tiene miedo y se le vigila.
        Se le encierra y se le rechaza.
        Se le espía y nos asombra.
        Nos corrompe, nos impacienta
Nos vuelve amantes pícaros.
Trastornados e inmundos
Muy pocos sospechan lo que
        Los ha acechado y vencido.
Lo que los ha vuelto vulgares.
Este es el infierno donde todos claman
Por lo más ruin.
        ¿¡Qué será de los demonios humanos!?

        ... 
        ANÉCDOTAS DE SEPULTURERO

        El fondo líquido que recubre
        Es el yacimiento de vuestro porongo espacio.
        ¡Es la endósfera!... Vuestro glamour.

        La depresión es el vientre
        En la angustiosa espera
        Por reavivar la placenta.
       
        El cañón es esencialmente un sonido
        Que nos hace pensar que los ideales
        Tal vez no son desvaríos.

        Las lomas, sin objeción alguna, son
        Las aristocráticas mujeres que después
        De gozar de un rojo madurar nos acechan
        Con su credencial de futuro marcado
        Sombríamente.


domingo, 6 de marzo de 2016

                 JARDÍN MARCHITO

        El pájaro de mi jardín ha volado hoy...
        Estrechado, desbordándose todo su sentimiento
        Acumulado de asesino.

        ¿Por qué el chico llora su suerte echada?

        Sigue la verde mala racha.
        El morado es un color de procesión.
        El azul es el color de la visión.
        El negro es el color del habitad.
        Nuestro refugio está ha salvo por ser un fresco.
        Rojos son los pies del alucinado gladiador
        Y rojas son las costillas de Adan.
        Negro es el color de nuestros huesos quemados.
        Y negro es el rescoldo de nuestra mirada.
        La claridad de un alma saludable
        Que alumbra como fuego
        No quiere ocultar, desde luego, que...
        Negro es el rescoldo en nuestra clara mirada.

        ¿Por qué me elegiste a mí para este rito?

        Ahora la sangre es como un hilo que
        Sigue su curso.
        Ahora soy como una madeja que se va
        Disolviendo, amenguando, eclipsando.
        Obscuro y profundo, yo provengo.




EL ESPIRITU DEL VINO

Sucediole al niño
        Correr de la mano del amor
        A la muerte.
        Siendo ésta la catapulta.
        ¡Y no solo eso!
        Sino que el muchachito incendiado
        Regrese transmutado
        En una infinita lluvia de  vino.



        CIRIOS FUNEBRES

        El también es un mentiroso
        Pero no importa.
        ¡Arden en público los fetiches!